Cultura desorbitada
A la busca del tiempo perdido, de Marcel Proust (El Paseo) Reseñar en unas pocas líneas un trabajo de treinta años, y más cuando esa labor ha sido la de una edición enteramente puesta al día de la obra magna de Marcel Proust (1871-1922) A la busca del tiempo perdido, […]
EL POEMA QUE SE LE OLVIDÓ A ALGUIEN CUYO NOMBRE NO PUEDO RECORDAR Compongo un cielo de aeroplanos rojos sobre el mar. Compongo una escalera de cartón hacia mis sueños y un gato rojo que sabe japonés escala por mis días. Y un Bashō sideral (o José Watanabe y su […]
Nos queda cielo aún del que escapar, es la parte del fuego flotando sobre el agua, un velo que, sedoso, va tiñendo las nubes de la noche, enumerar los niños que duermen y respiran lentamente en la cama. Aún más: aún nos queda atar muy frágilmente nuestros cuerpos con lazos, […]
Historia del coleccionismo De pequeña coleccionaba dinero dentro de una caja transparente: dinero español, dinero de otros países. Los sábados por la mañana hacía montañas con el dinero extranjero, hacía cálculos con el dinero español. Mi abuela coleccionaba dientes de oro: imagina cómo era su risa, una risa millonaria, rusa, […]
Una turba de estrellas conduce su paso hacia el exilio. La metalurgia del deseo y el zumo de la zarzamora son servidos en copas de medianoche. Los rostros alucinados contemplan las pantallas y esperan al duelo. El veneno de la sinrazón —místico, dulce y tenebroso— termina una vez más con […]
V digo mi madre y se origina un espectáculo visual en mi memoria. mi madre es una mancha de color en mis palabras. mi madre. mi madre. mi madre. Pablo Velasco Baleriola Cargo el silencio de las matriarcas. Vivir es intentar entender su misterio, escuchar sus voces en los surcos […]
IX tiene tu nombre en mi boca un ruido claro de alondra elevada y desnuda; la lluvia en ellos refleja el alba, tú cantas. vuelan las alas del aire regando sangre con agua; limpias mi llanto verde, la mar se alza al alma. XVII Si pudiera darte un hijo […]
AMÉ. Es incomprensible como el temblor de los álamos. aaaaaaaaaaaaaaaaaaa[Estoy extraviado pero yo sé que amé. Yo vivía en un ser y su sangre se reunía con mi sangre y aaaaaaaaaaaa[la música me envolvía y yo mismo era música. aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaAhora, ¿quién es ciego en mis ojos? Unas manos pasaban sobre […]
«It seems like trouble’s going to follow me to my grave» Llevó la palabra problema —y la palabra tumba— en la boca desde que empezó a cantar blues, apenas con nueve años, en las esquinas de Chattanooga. La edad es más una suposición que una certeza, como lo fue […]
