Cultura desorbitada
SECOND LIFE He creado un avatar que es la imagen de mi cuerpo. Le supura, como a mí, el arañazo. Es su piel perfecta como perfecto es el algoritmo. ¿De qué manera me involucra estar en otro espacio? Es su palabra mi palabra. Y es mi fuerza. Entiendo que mi […]
PIZARRA Himnos de soledad creciente. El ojo humano ha perdido la paciencia. Esta noche no hay negociación con los astros. La rebelión desasosiego infinitesimal. El jazmín abre paseo grillos rielan conmigo mirada abajo. La noche sin conquistar mi adoración. Y qué le importa. De la taza de aire. De la […]
A la busca del tiempo perdido, de Marcel Proust (El Paseo) Reseñar en unas pocas líneas un trabajo de treinta años, y más cuando esa labor ha sido la de una edición enteramente puesta al día de la obra magna de Marcel Proust (1871-1922) A la busca del tiempo perdido, […]
EL POEMA QUE SE LE OLVIDÓ A ALGUIEN CUYO NOMBRE NO PUEDO RECORDAR Compongo un cielo de aeroplanos rojos sobre el mar. Compongo una escalera de cartón hacia mis sueños y un gato rojo que sabe japonés escala por mis días. Y un Bashō sideral (o José Watanabe y su […]
Nos queda cielo aún del que escapar, es la parte del fuego flotando sobre el agua, un velo que, sedoso, va tiñendo las nubes de la noche, enumerar los niños que duermen y respiran lentamente en la cama. Aún más: aún nos queda atar muy frágilmente nuestros cuerpos con lazos, […]
Historia del coleccionismo De pequeña coleccionaba dinero dentro de una caja transparente: dinero español, dinero de otros países. Los sábados por la mañana hacía montañas con el dinero extranjero, hacía cálculos con el dinero español. Mi abuela coleccionaba dientes de oro: imagina cómo era su risa, una risa millonaria, rusa, […]
Una turba de estrellas conduce su paso hacia el exilio. La metalurgia del deseo y el zumo de la zarzamora son servidos en copas de medianoche. Los rostros alucinados contemplan las pantallas y esperan al duelo. El veneno de la sinrazón —místico, dulce y tenebroso— termina una vez más con […]
V digo mi madre y se origina un espectáculo visual en mi memoria. mi madre es una mancha de color en mis palabras. mi madre. mi madre. mi madre. Pablo Velasco Baleriola Cargo el silencio de las matriarcas. Vivir es intentar entender su misterio, escuchar sus voces en los surcos […]
IX tiene tu nombre en mi boca un ruido claro de alondra elevada y desnuda; la lluvia en ellos refleja el alba, tú cantas. vuelan las alas del aire regando sangre con agua; limpias mi llanto verde, la mar se alza al alma. XVII Si pudiera darte un hijo […]
