Cultura desorbitada
Cuando soplo las velas del dónut especial que ha traído mi madre, pido lo mismo que cada año: encontrar un ejemplar de Hyla mcguffinni o rana de McGuffin. Es lo que más quiero en el mundo. Cada vez que pido un deseo es el mismo, porque no es tarea fácil, […]
Como el espacio entre dos puntos blancos de luz, en este cielo limpio y negro de la montaña, tomo distancia de mi hijo. Miro cómo le habla al fuego que armó con ramas secas de las palmas y pedazos de leños. Se acerca a la llama, sabe qué decirle, como […]
Mi corazón ya no tiene la música de todas las playas de hoy mas tendrá el silencio de todos los siglos Salvador Novo Y quisiera en este momento explicar sus recuerdos, sus razones, tal vez, porque ahora ya no da lugar a arrepentimientos, y con ellos el recuerdo de […]
En mi final está mi principio. María Estuardo, Reina de Escocia y Francia «Con Ante. Recuerdo antes de mi partida. Ana Peric, 10 de enero 1923.», escrito a mano con tinta negra en serbocroata, en el reverso de la foto amarillenta donde aparecen una mujer y un niño. Ella […]
Otoño alemán, de Stig Dagerman (Pepitas de Calabaza) ¿Se puede contar el posnazismo desde el propio corazón de Alemania y con apenas 23 años? Eso es lo que logró sin proponérselo (pues en origen se trataba de un encargo del periódico Expressen) el autor sueco Stig Dagerman, dando lugar a […]
Despiértense, despiértense. La voz de mi hija en la oscuridad es como una lamida larga y lenta, tibia. Sacudida desmedrada. Despiértense, despiértense. Cuando abro los ojos, lógicamente, no la veo. Pero sé que está allí: como luz de una farola en la calle que debería chisporrotear pero no lo hace, […]
Es la luz de la mañana que veo sentado en la mesa del château la que me hace desear de nuevo, al verla caer sobre las migas de pan, las copas con pozo de vino y el queso mordisqueado por roedores, los cuerpos de esas dos mujeres como si fueran […]
Demasiado tarde, siempre, porque aunque hiciésemos tantas veces el amor la felicidad tenía que ser otra cosa, algo quizá más triste que esta paz y este placer, un aire como de unicornio o isla, una caída interminable en la inmovilidad. (…) pero no, lo que verdaderamente me exasperaba era […]
La última papa está escondida en mi habitación. Solo me queda esa, oculta tras la rejilla del ducto de aire, envuelta en una camiseta reseca y manchada, protegida por las cabezas de cuatro tornillos de cruz. La papa de la que se alimenta mi humanidad. La-papa-de-la-cordura. Mi última papa. Tuve […]
