Cultura desorbitada
Apenas tengo recuerdos de mi primera infancia. Si acaso, el aroma del verano sobre mi piel —suave, pegajoso y con sabor a zumo de albaricoque—, o la música que las cigarras producían en lamentos, cuando la tarde comenzaba a morir, o el sabor de la sangre sobre mis tiernas rodillas… […]
La cara ya no puede más y comienza a sangrar. El hombre ha estado pellizcando su barbilla sin descanso. Toma entre sus uñas pedacitos de piel y los aprieta como si intentara decapitar una hormiga. Las cejas comienzan a verse despobladas, se las arranca durante la noche, el momento de […]
